Doudou, biberon, voilà des mots multi sensoriels porteurs immédiats de sens.
Des mots qui ne sont d'abord que des bruits, vite associés cependant à des images, des images présentes, mais aussi des images évoquées dans les moments d'absence, de perte, de manque affectif, d'insécurité. Alors cette seule pensée (l'image souvenir du doudou oublié, du biberon qui tarde) agit comme un baume apaisant.
Le doudou, pour un tout petit, n'est beau que parce qu'il sent bon, et son passage à la machine à laver – au nom de l'hygiène – lui fait perdre l'essentiel de ses vertus. Les doudous les meilleurs, les plus puissants, sont souvent d'affreuses guenilles qui font trembler les adeptes de l'hygiène la plus rigoureuse.
Quant au « biberon », nous lui ferons l'honneur du prochain billet.

Un tout petit qui n'a plus de désirs ne pense plus, n'a plus de « projets » en images.
Les mots qu'il entend ont été galvaudés, ils ont perdu leur sens, leur charge affective positive, leur pouvoir de déclencheur de désirs.
Ces mots « détériorés » font désormais peur par leur perte de sens, leur non-sens.
Imaginons un malheureux tout petit qui entendrait le mot biberon, associé parfois à un cortège de sensations agréables, comme se doit d'être escorté tout bon biberon qui se respecte, et qui, dans d'autres circonstances aberrantes (maladie mentale, crise éthylique…, serait lié à des cris mêlés à des rires, à des coups alternant sans raison avec des câlins…). Il est évident qu'alors, ce bruit « biberon », cette image-biberon, cette pensée-biberon n'aurait plus aucun sens, aucun sens rendu prévisible par un contexte habituel positif ou négatif. Ce bruit habituellement si précieux sera craint, fui, banni, parce qu'ambivalent, douteux, à double sens. Il ne parle plus vrai, il n'est plus qu'ambiguïtés et mensonges et il entrainera dans sa perte tout le cortège des bruits du langage de Maman, ou de Papa, toute cette musique langagière, tout ce « doux ramage humain » si naturellement bénéfique, apaisant, sécurisant, et cependant pas autrement compris par Bébé que nous adultes ne comprenons, sentons, le ramage des oiseaux, les tendres gémissements d'une chienne allaitant et toilettant ses bébés.
Pourquoi alors continuer à réagir à leur écoute ? Pourquoi les intégrer, les mémoriser avec chacun tout son cortège, son halo, de sensations, d'impressions, d'états affectifs?
Le tout petit trompé serait alors pour longtemps un infirme de la communication.

Nous allons essayer dans le prochain billet de symboliser ce qu'est pour un tout petit, dans sa pensée, dans ce qu'il perçoit, sent, ressent, éprouve…, le mot biberon.

La lecture et l'écriture scolaires.
La lecture et l'écriture enseignées à l'école ne sont qu'un des innombrables modes de lectures, qu'une des multiples sortes d'écritures, que nous avons pratiqués tout au long de notre existence, que nous utiliserons jusqu'à notre dernier souffle.
L'école apprend aux petits d'homme les codes symboliques que sont les lettres et les sons qu'il leur faut déchiffrer, comprendre (lire) et écrire pour que le sens des écrits soit gardé intact et transmissible et retrouvé inchangé par le destinataire qui lit à son tour le message.
Le message écrit se moque des distances et du temps qui passe.
Une bibliothèque, un livre, une « lettre », un carnet intime, c'est de la vie figée. Un écrit, c'est un peu la Belle au bois dormant. C'est le lecteur qui – parfois après un très long sommeil (je pense à ces écrits retrouvés de civilisations disparues) – les tire de leur léthargie et leur redonne vie. Il arrive que le sommeil, l'hibernation des écrits ont été si longs qu'il faut un lecteur de génie, un Champollion pour en révéler, intact, le sens voulu des siècles auparavant.
Vous qui lisez, relisez un « poète disparu », vous êtes son Prince (ou sa Princesse) charmant[e] qui le faites revivre. Et sans doute nombreux sont les écrivains qui songent en écrivant à leurs chers lecteurs de leur au-delà.

Les lire vrai, les écrire vrai de la vraie vie
Ce sont ceux qui ont le plus de sens.
Et ils ne sont pas réservés qu'aux seuls humains.
Cette écriture, cette lecture, je devrais dire ces écritures, ces lectures infiniment variées se pratiquent au plus loin à portée de regard, d'oreille, souvent à fleur de peau.
C'est l'animalité, si précieuse, si nécessaire, qui est en nous qui est alors concernée, sollicitée.
Et ce sont ces lectures, ces écritures que nos compagnons animaux savent fort bien pratiquer entre eux : les chats parlent aux chats, les chiens aux chiens (à portée sensorielle).
Mais les chats savent se faire comprendre (avant tout respecter) des chiens. Et tous essaient de communiquer avec nous, de nous « écrire » l'essentiel de leurs demandes, de leur affection pour nous, et ils savent nous déchiffrer souvent au-delà de ce que nous soupçonons.
Parlez-vous un peu chat ? Un peu mieux chien sans doute ? C'est plus facile, Médor est bon public et « répond » mieux que Minet toujours un peu hautain et distant, volontiers méditatif. Nous ne possédons des langues animales que quelques rudiments comme de toutes les langues étrangères. Et côté lecture, ce n'est pas fameux sans doute, et c'est grand dommage. Tout le monde n'est pas Boris Cyrulnik, ni Konrad Lorenz, mais l'éthologie nous enseigne à être au moins respectueux des animaux et parfois à "flairer" en nous l'animal génétiquement tout proche, et tout ce dont nous lui sommes redevables.

Tout dans la vie est communication:
- Communication souvent involontaire (nous nous donnons alors passivement en spectacle aux autres qui peuvent « lire » à notre insu nos façons d'être, d'exister).
- Mais communication le plus souvent voulue, ostensible, parfois spontanée, parfois préméditée.

Notre monde est un vaste réseau d'échanges incessants.
Des échanges de particulier à particulier mais dans le périmètre des portées sensorielles.
Et tous, tous sans exception, du bébé à quelques mois de naître au vieillard qui exhale ses derniers mots, des humains aux animaux, jusqu'aux plantes, aux fleurs, à la nature, qui nous « parlent » et qui sont les figurants et le décor de cet immense spectacle de la vie, qui jamais ne fait relâche et qui toujours se renouvelle, tous communiquent à tous, du moment qu'ils soient à portée de voix, d'oreille, de regard, de nez, de bouche, de main, de peau…
Tous existent, donc tous « écrivent », chacun de tout son corps, de toute sa présence, de toutes ses activités.
Chacun se donne en spectacle (écrit un scénario vivant) et chacun est spectateur (lecteur) de ce qui se joue dans son coin, à portée de regard, d'oreille, de main…
Et tous cherchent à reproduire, mimer… le spectacle des autres.

Une bibliothèque vivante
Les éducateurs, les parents, les adultes en général – mais aussi les aînés des fratries, les leaders de groupes d'enfants, veulent transmettre à d'autres plus jeunes, ou moins expérimentés, leurs savoir-être.
Et ces plus jeunes s'efforcent dans le cadre de ces apprentissages, de ces initiations, de reproduire ces savoir être, de les réécrire, d'en faire alors des savoir faire vraiment intégrés, mémorisés corporellement.
C'est cela la vraie acculturation, cette transmission de proche en proche des savoir être.

Nous sommes à un moment clé de notre blog : Nous arrivons à une prise de conscience qui justifie notre projet :
- Le tout petit, par chance, naît inachevé et immensément vulnérable, mais aussi prodigieusement perfectible.
- Sa faiblesse et le désir qu'on a eu de lui donner vie suscitent la protection, les soins, la tendresse, l'amour de la maman et de l'entourage proche.
- Dès sa naissance (et même avant) le tout petit est un être de communication, de langages, de paroles. Et cela durera toute sa vie.
- Le tout petit n'est pas qu'un récepteur : tout son être, tous ses comportements sont des messages qui nous sont destinés.
- Le savoir-lire et le savoir écrire enseignés à l'école ne sont qu'un épisode, un style, dans une vie d'échanges de proximité et à distance.
- L'école peut et fait beaucoup plus que le strict cadre utilitaire de l'apprentissage de la lecture : l'école est un lieu d'échanges incessants, magnifiquement [re]structurant.
- Être, c'est écrire : c'est vivre, se comporter, agir, se manifester, c'est laisser des traces.
- Avoir, c'est lire : C'est donner du sens à ce qui est perçu, quel(s) que soi[en]t le(s) registre(s) sensoriel(s). - - Lire c'est comprendre (con-prendre : prendre avec soi, incorporer, faire sien).
- Nous devons autant que possible répondre, et de façon cohérente, aux « écrits » corporels de nos tout petits.
- C'est de la naissance à l'école que le tout petit a le plus besoin de ces échanges structurants.
- Il suffit d'être avec eux, pour eux, disponibles matériellement et affectivement, cohérents et généreux. Dans ce climat, le tout petit, (plus chien que chat…), répond toujours et ne cesse de s'épanouir.

Être et avoir, écrire et lire, s'exprimer et être compris, comprendre et répondre, échanger, dialoguer : c'est vivre.
La parole n'est pas que bruit, le langage n'est pas que mots.

Voici un premier entrefilet, dans la chronique "Vos impôts sont bien investis". Le MTQ investit 2,5 millions$ sur l'A-55, et ce pour imperméabiliser les fossés d'une autoroute ouverte il y a moins de deux ans! Je présume que le fait d'avoir des fossés imperméables ne figuraient pas sur les plans originaux de l'autoroute! Et d'abord, c'est quoi, des fossés imperméables? Ça n'est pas supposé recueillir de l'eau, des fossés?

Allons maintenant à vos questions.

C'est Sam, un des bons lecteurs de ce blogue, qui m'a écrit ce commentaire, il y a quelques temps.

"Bonjour Richard,je veux savoir lorsque tu es allé prendre des photos sur la 55 pour nous prouver que c’est une autoroute de tout genre,as-tu remarqué qu’il y a encore des panneaux numérotés «155» à des endroits? En tout cas, je sais qu’avant l’ouverture complète de l’autoroute 55 entre St-Célestin et la 20,la 155 existait encore. Mais là, il n’est plus là. Donc, la route numérotée «155» devrait être supprimée sur tous les panneaux de supersignalisation et ainsi des panneaux de ce numéro devraient être enlevés après des échangeurs.Mais entre St-Grégoire et l’autoroute 20, après des intersections et échangeurs, le MTQ a enlevé les panneaux numérotés «155»."

Évidemment, n'écoutant que mon sens du devoir (et mon budget aussi; vous savez, avec l'essence à 1,50$ le litre, et aucune forme de commandite,...), j'ai voulu en avoir le coeur net. J'en ai profité pour tenter de savoir aussi ce qu'il en était de la route 161, depuis l'ouverture de l'A-55 (en super-2, mais quand même), de Saint-Wenceslas jusqu'à l'A-20. Je me suis rendu compte que, selon l'endroit où l'on se trouve, c'est un peu n'importe quoi!

Voici ce que l'on voit quand on sort de l'A-20 ouest, à la hauteur de la route 161, tout juste au sud du village de Sainte-Eulalie. On constate donc que la route 161 commence désormais au niveau de l'A-20, et monte vers le sud. Quoique lorsque l'on roule sur la 161 nord, aucune indication ne nous signale la fin de la route 161.

Tout juste avant le pont Laviolette, sur l'A-55, à la hauteur de la bretelle vers la route 132, on voit que Sam avait raison, au sujet de la supersignalisation. Si les petits panneaux de la route 155 ont été retirés, sur la rive sud du fleuve, on devra un jour revoir les grands panneaux, afin de savoir qui dit vrai. Cela m'étonne que cela n'ait pas été effectué lors des rénovations du pont Laviolette, qui comprenaient les caméras de surveillance, les feux de voies,...

...ainsi que ces magnifiques barrières, contrôlées à distance, qui se referment si l'on décide de fermer le pont à la circulation.

Sur la petite signalisation, comme le disait Sam, aucune trace de la route 155, comme on le voit ici, à l'intersection de la bretelle d'entrée de l'A-55 sud, à la hauteur de la route 132, à Bécancour (Saint-Grégoire).

Sur la rive nord du fleuve, par contre, c'est une toute autre histoire, comme le démontre ce petit panneau (pas si petit, mais bon, il ne s'agit pas de supersignalisation) situé sur la rue Notre-Dame ouest, qui est aussi la route 138, à Trois-Rivières. Comme il date quand même de plusieurs années, on serait porté à croire qu'il n'est qu'un panneau oublié, comme cela arrive à l'occasion.

Sur la supersignalisation, toutefois, il n'y a aucune mention de la route 155. À remarquer, la piste cyclable qui passe sous le panneau! Ils sont fous, ces trifluviens!

Celui-là, par contre, il n'a pas été oublié! Nous sommes sur l'A-55 nord, entre l'entrée en provenance de la rue Notre-Dame ouest et la sortie vers l'A-40 est. À partir de ce point, les petits panneaux de la route 155 sont toujours bien présents,...

...comme le démontrent ces panneaux, vus à l'intersection du boulevard Saint-Michel, toujours à Trois-Rivières. Il est donc permis de croire, en attendant une confirmation officielle du MTQ, que la route 155, qui commence à Chambord, au Lac-Saint-Jean, se termine désormais au pont Laviolette.

Passons à un autre commentaire. Mais avant d'aller plus loin,...

...allons-y d'un deuxième entrefilet, dans la chronique "Vos impôts sont bien investis". Je ne sais pas qui a commandé le lettrage, sur la façade de l'école Chavigny, à Trois-Rivières, mais force est de constater que le contraste est, comment dire, convaincant. Vous parvenez à lire quelque chose, vous? On ne voit rien de ce qui est écrit! C'est tellement évident...

...qu'on a dû ajouter une autre affiche, au-dessus de la porte d'entrée des élèves, avec le nom de l'école. De quoi donner le goût d'appuyer l'abolition des commissions scolaires. Dites-vous bien que ce sont ces décideurs qui gèrent votre argent si durement gagné!

De retour à notre programmation.

Un autre lecteur, Marc F. P., m'a fait parvenir un commentaire au sujet du tronçon oublié de l'A-30, à Bécancour. Le voici:

"La photo ou c’est que vous parliez des voies centrales qui devrai etre construite, et bien il était déja construite et ne les déblaye plus depui un certain temps…

et voila le lien pour la photo en question (version estivale)
http://cf.geocities.com/srquebec/photos/a30entete1.JPG

Marc F. P.

P.S.: cette autoroute aurait du etre construite depuis un certait temps de valleyfield à Gentilly"

Mon cher Marc, vous avez tout à fait raison; ces voies centrales sont déjà dans le paysage, et ce depuis de nombreuses années. D'ailleurs, on peut le constater sur les photos suivantes.

Voici la fin de l'A-30, en direction ouest. La bretelle, complètement à droite, mène à la route 132, à Bécancour (Saint-Grégoire). La chaussée en direction est porte plusieurs marquages,...

...et quand on y regarde de plus près, on constate que les peintres du MTQ se pratiquent même à peindre des flèches au gabarit! Encore un exemple d'argent bien investi!

Quand on regarde la même chaussée, mais en direction est, cette fois, elle prend presque des allures de piste d'atterrissage, tellement on y a mis de peinture.

Allez savoir pourquoi, on ne met pas de peinture sur la chaussée en direction ouest. Par contre, on constate que les joints du béton sont tous en train d'éclater, ce qui prouve que la technique de construction utilisée à l'époque n'est pas la meilleure pour la construction de routes en béton, d'autant plus que les dommages ne sont pas causés par la circulation lourde. D'ailleurs, il n'y a pas de circulation du tout, sur cette chaussée.

À surveiller bientôt: En Estrie, les travaux sur l'A-10, ainsi qu'une belle réalisation, complétée dans les années 1980. Également, on jettera un coup d'oeil sur l'A-55 sud, entre Drummondville et Sherbrooke, et je vous emmènerai sur un barrage d'Hydro-Québec. Alors c'est à suivre...

Il est fatigué, il est épuisé de faire semblant d'être heureux quand ils sont là. Les marches dans le parc, les sorties entre amis, dans un café, dans un bar, dans une maison, dans un jardin, au cinéma, en voiture, les randonnées, les conversations, les débats, les arguments, la compagnie, les amis, la famille, les inconnus ne lui disent plus rien. Quand il se retrouve parmi eux, il est ailleurs, il regarde ailleurs, il pense ailleurs, il vit ailleurs. Seul son corps est présent, le reste est dans un autre monde, dans une bulle. Les sourires, les blagues, les rires, les fous rires, les accolades, les baisers, les caresses font parties du passé. Un passé si lointain qu'il a du mal en s'en souvenir. Il a oublié comment sourire, comment rire, quels muscles bouger. Il a oublié le goût des lèvres, il a oublié la sensation que donne le touché de la peau de l'autre. Bref, il a perdu l'usage de ses sens. Son corps est là, mais son esprit est ailleurs, dans un monde chimérique. Il entend des voix autour de lui, du bruit, rien que du bruit, vide de sens. Il ne sait plus ce qu'est la joie, ce qu'est le bonheur, ce qu'est d'être avec quelqu'un, ce qu'est de vivre. Il est apathique, Il ne sait plus s'il vit ou s'il survit.

Il n'a plus envie de vivre; il ne veut pas mourir. Il est perdu.

Parler, écrire, lire, toucher, voir, écouter, sentir, goûter l'ennui. Il est blasé. Blasé de cette vie vide de sens. Vide de sens, car elle est le sens de sa vie. Il n'a plus envie de manger, de boire, de voir du monde, de penser, de dormir, de parler, d'écrire, de lire, de toucher, de voir, d'écouter, de sentir, de goûter, de partager, de donner, d'expliquer, de prendre, de faire, de construire, de détruire, de courir, de marcher, d'espérer, de pleurer, de crier, de sourire, de rire, de vivre, de mourir.

L'habitude du désespoir est plus terrible que le désespoir lui-même. Albert Camus

Il ne fume pas, il ne boit pas, il ne joue pas; il ne fuit pas. Il vit avec ce poids de l'ennui qui lui courbe le dos. Avec le temps, par habitude, il a fini par s'y faire, à cette vie. Il est comme un rat que l'on lâche dans un bassin d'eau. Au début, il se bat de toutes ses forces afin de survivre et de s'en sortir, mais avec le temps, il fini par comprendre que c'est peine perdue, qu'il n'y peut rien et baisse les bras, se laisse aller. Tout doucement, il se voit couler dans ce bassin, sans regrets, car il sait qu'il s'est battu, qu'il a fait tout ce qui était en son pouvoir. Il est comme ce naufragé qui nage avec énergie  en sens contraire de ces gigantesques  vagues et qui fini, par épuisement, par baisser les bras et se laisser couler dans cet univers profond, gigantesque et vide.

Il se fait tard, très tard. L'insomnie l'a rejoint; ils sont deux maintenant. Il est étendu sur son lit, il regarde le plafond d'un regard vide. Il ne pense pas. Il est juste là. Il existe tout simplement. Aucune pensée, aucune envie. Rien. Il attend que la fatigue prenne le dessus et l'emmène avec elle, dans ses bras réconfortant, loin de ce monde, pour quelques heures. Toute la journée il attend ce moment, car c'est le seul moment où il ne sent vraiment rien, où c'est le vide total, le néant.

Le désespoir est le suicide du cœur. Jean-Paul Richter

Dans les faits, qu'est-ce que l'A-610, au juste? Pour ceux qui sont familiers avec les autoroutes de l'Estrie, mais qui ne passent pas souvent dans le coin, pensez au dernier tronçon de l'A-10, qui commençait à la sortie 143, et qui se rendait jusqu'à la route 112, à Fleurimont. C'est ce tronçon qui fut rebaptisé A-610. Je ne comprends toujours pas la logique derrière cette manoeuvre du MTQ. J'ai d'ailleurs écrit au ministère, afin que l'on m'explique, de façon claire, quel sera le réseau autoroutier du futur, selon leurs prévisions. À part un accusé réception, je n'ai pas eu d'autres nouvelles de cette requête.

Voyons donc voir quelques petits détails de l'A-610.

Voici le panneau indiquant le début de l'A-610, que l'on voit quand on arrive de Drummondville, via l'A-55 sud, dans un endroit situé plus ou moins à mi-chemin entre Bromptonville et le centre-ville de Sherbrooke. Comme on peut le voir, le changement de logo, sur le panneau, n'est pas des plus réussis.

L'A-610 file vers l'est, à travers la chaîne des Appalaches.

Un autre rapiéçage de panneau plutôt bâclé. Surtout que celui-ci indique qu'il n'y a plus de services, à la sortie 7, qui fut autrefois la sortie 150 de l'A-10.

Une autre preuve du rapiéçage passablement ordinaire des panneaux de l'A-610. Selon la logique actuellement appliquée par le MTQ, on devrait plutôt voir le logo de l'A-610, suivi du mot "ouest", puis des logos de l'A-10 et de l'A-55, le tout sur une même ligne, puisque c'est là que mène l'A-610. Mais bon, on s'est contenté de masquer le logo de l'A-10 avec un de l'A-610.

Dans l'autre sens, et un peu à contrejour, on voit au loin la séparation des chaussées, à environ un kilomètre à l'est de la sortie 7. Les trois derniers kilomètres de l'A-610 sont construits en super-2.

Ici, à deux kilomètres de la sortie 7, on peut voir qu'à quelques exceptions près, le terrain nécessaire à la construction de la deuxième chaussée est bien dégagé.

C'est la fin de l'A-610. Elle se termine bêtement, à la hauteur de la route 112, dans l'ancienne ville de Fleurimont, qui fait désormais partie de la ville de Sherbrooke.

Vous aimez les autoroutes aux fins toutes bêtes? À Sherbrooke, vous serez bien servis. Encore plus bête que celle de l'A-610, voici la fin de l'A-410, au boulevard de l'Université. Comme vous le voyez, on a construit une jolie courbe, plutôt accentuée, puis on a fait une belle pente, pas très longue, au bout de laquelle on a installé un feu de circulation. Tout ce qu'il faut pour se casser la gueule! On dit depuis des années que l'A-410 sera prolongée vers Lennoxville, mais il semble que les travaux pourraient débuter en 2009, pour une ouverture possible en 2013. Reste à voir si cet échéancier tiendra le coup.

J'avoue que je n'ai pas écrit beaucoup de billets depuis une dizaine de jours. À part le temps que je passe à répondre à vos commentaires (en passant, merci beaucoup à ceux qui m'écrivent, et ne vous gênez surtout pas!), j'ai procédé à quelques achats, dernièrement, dont un nouvel ordinateur, qui me fait royalement chier depuis une semaine, ainsi qu'un projet de "blogue-mobile", que je vais récupérer ce lundi, et qui prend les airs d'une vieille Jeep Cherokee Chief, de couleur bleue. Je vous tiendrai au courant des derniers développements dans les deux cas.

D'ici-là, suite à une question de Sam, je tenterai de savoir où se termine la route 155. Je vous montrerai aussi des travaux sur l'A-20, en Montérégie, sur l'A-10, dans les Cantons-de-l'Est, ainsi que d'autres bouts de routes intéressants, dont un lien inter-rives, où l'on roule sur rien de moins qu'un barrage d'Hydro-Québec! Alors n'allez pas trop loin, car les prochains jours risquent d'être captivants pour les amateurs de routes.

Rpt: Redden, Sens set to part ways
GARCIA ROCKETS INTO RYDER CONTENTION

Bébé a très vite des repères dans la profusion de mots, de phrases, de discours qui l'entourent.
Dans son bain de langage familial, notre tout petit voit flotter, repère très vite des « objets » sonores tout à fait séduisants : maman // papa // biberon…
Et ces petits bruits repérés dans la bouillie verbale, dans la partition de la voix reconnue de maman : « et qui c'est qui va avoir son biberon ? c'est mon gros bébé à moi ! Ho la la ! le bon gros biberon !! »

Ce bruit biberon, ce n'est pas un bruit quelconque, ce n'est pas un bruit banal. Ce n'est pas un claquement de porte, ou de la musique. Ce n'est pas le souffle du vent, le glou glou de l'eau. C'est quelque chose de bien particulier :
D'abord, c'est maman, c'est quelque chose de maman, quelques notes de la musique vocale dont elle joue si bien dès qu'elle est tout près de Bébé.
C'est une sensation (sonore) que Bébé sait très bien, affectivement, interpréter:
C'est un signal plein de sens, de « bon » sens », positif, porteur de promesses d'autres bonheurs à venir très bientôt : confort du câlin dans les bras, délices gustatifs, digestifs, sensation de plénitude, de sécurité absolue…
Ce signal vocal est associé à d'autres: le tintement du verre, le bruit du lait qui le remplit peu à peu… et tout cela dans un ordre peu à peu reconnu donc prévu… et à un rythme qui justifie les impatiences croissantes.

Mon chien, qui est plein d'intelligence, quand il m'entend lui dire : « Je t'ai apporté de la viande !, de la bonne viande ! », ses manifestations de joie prouvent qu'il a fort bien compris que ce bruit, ce mot viande est la promesse, le début d'une chaine de grands plaisirs. Mais il ne faut surtout pas que je trahisse alors cette confiance, que je lui montre que le coffre de la voiture est vide, car alors notre code de langage humain ne serait plus fiable et moi, le messager, encore moins...
Il en va de même avec nos tout petits humains : ne changeons pas les codes, que le bruit biberon soit toujours entouré, précédé et suivi du même cortège d'associations, du même contexte qui confirme et consolide le lien entre le signe et ses signifiants. Il est très probable que le même mot prononcé le soir prendra un sens légèrement différent en raison des sensations de fatigue, de la voix de papa rentré du travail, de la lumière qui a changé…

Le tout petit pense les voix entendues, et dans certaines séquences des paroles adultes, il reconnaît et pense certains mots phares.

Un mot qui compte pour un tout petit, c'est d'abord un bruit qui donne à sentir, qui donne à penser, qui évoque des images, qui rappelle des sensations déjà vécues.
Chaque signal sonore reconnu, chaque mot entendu et connu fonctionne comme un aimant : il a une telle importance pour le tout petit qu'il attire à lui tout un faisceau, tout un réseau de sensations et de pensées, d'interprétations. C'est cette concaténation progressive qui enrichit et précise peu à peu le signifié, le sens du mot-signal.

Le cerveau du tout petit, son « expérience », son « intelligence » du réel qui l'entoure, ses connaissances, cela se structure un peu à la manière d'un hypertexte où certains signaux sonores (les mots entendus) sont comme des nœuds qui mènent à des signifiés variés : le mot entendu, c'est comme un « clic » de la souris sur le lien bleu, c'est le début d'une ballade cohérente, logique, sans tromperie, de pensée en pensée, d'image en sensation…
Le langage adulte, s'il est bien et généreusement structuré (c'est-à-dire sans incohérences d'éthylisme, par exemple, ni pièges de pervers), tout en restant spontané et non bêtifiant, ce langage adulte structure le potentiel de communication du tout petit, mais aussi son intelligence.

Murray closes door on Emery return
Senators honor champion ‘New Jersey’ Giants
Ferguson: Giggs Can Stay For Life

Yesterday I created a FriendFeed room for the conference as it seems to be a perfect place of live microblogging the conference, sharing any kind of links, videos, comments, feeds and feedbacks. Working on aging and the postponement of it (you can bravely say life extension) is always a pioneering work so it's time to use pioneering web apps for that purpose, just like FriendFeed.

Aubrey de Grey, Kevin Perrott and Kevin Dewalt have already joined the room. What about you? See you on FriendFeed, see you on LA!

vent du matin,

désir de l’ame,

jeu du coeur,

calme des sens,

nourriture des désirs,

sourire de la vie

…… temps retrouvé.

Onda del mare,

vento del mattino,

desiderio dell’anima,

gioco del cuore,

quiete dei sensi,

cibo dei desideri,

sorriso della vita

…… tempo ritrovato.

這首是S.E.N.S 在劇中的配樂

出現在武 Ruka和美在公園騎車那段

記憶之森

Je croyais que la liste de prétendants exceptionnels de Julie Couillard allait se terminer avec la divulgation de sa liaison avec un membre de la Mafia Montréalaise. Mais non. Ça se poursuit. Ce matin, on découvre que Mme Couillard flirtait avec Bernard Côté, conseiller politique du Ministre Michael Fortier. Je dois donner un énorme crédit aux journalistes de La Presse et du Devoir qui ont continué de fouiller pour trouver de nouveaux rebondissements à cette histoire.

Cependant, c'est une histoire de moeurs qui occulte d'autres sujets d'importance majeure concernant le Gouvernement Fédéral. Le projet de loi sur l'Immigration, par exemple. Ou celui sur les crimes commis à l'endroit d'un foetus.

Toujours est-il qu'il est tout de même important de mettre au grand jour les tractations entourant des politiciens, des promoteurs, et le crime organisé.

Tout ça au moment où le Conseil du Statut de la Femme émet un rapport dans lequel on fait état de l'hypersexualisation des jeunes garçons mais surtout des jeunes filles, de l'importance de la séduction, conditionnée par les médias. Julie Couillard a fait la démonstration que le rapport à la séduction a encore toute son importance chez l'humain, aussi civilisé soit-il. En prenant connaisssance du dossier, au fur et à mesure de son développement, on découvre qu'une belle femme réussit à séduire plusieurs hommes de pouvoir tout en étant promotrice de projets d'affaires, et qu'elle a fait de très belles prises.

Mais ces derniers se font pincer, tuer, exécuter sur la place publique ou se suicident. Une vraie histoire de film.

Je n'ai rien contre Julie Couillard. Tout au contraire, elle a brillamment illustré qu'il y a des comportements humain qu'on ne change pas 40 ans après avoir brûlé des brassières, qui, comme les brins d'herbe qui fendent les trottoirs, font partie d'une force étonnante : la nature. La grande majorité des hommes et des femmes sont mûs par leurs hormones. On a éludé la question sexuelle en la raisonnant. Il est facile de constater autour de nous que la première pulsion de l'animal humain trône toujours au sommet, et que ni la logique, ni la raison, ni la morale égalitaire ne peuvent y faire grand chose. La consommation chronique de Marijuana, peut-être.

Les féministes auraient peut-être dû observer les sites de rencontre, les partys, les bars et les couples eux-même pour constater la tendance lourde aux bonnes vieilles habitudes. Combien de femmes rêvent aujourd'hui de rester à la maison pour s'occuper de leurs enfants? Combien d'entre elles rêvent encore au prince charmant, et combien d'entre-eux rêvent à la princesse à secourir? Combien d'hommes dépriment à perdre leur job lorsqu'ils ont femmes et enfants, même si Maman pourvoit au nécessaire? Et de femmes qui trouvent dûr que leur chum veuille s'asseoir tranquille en arrivant du boulot?

Pas besoin d'être Freud pour comprendre. Nous avons chassé le naturel comme on a voulu chasser l'Église. Sans intégrer une compréhension du phénomène qui aurait pu nous permettre de mieux "l'encadrer". L'instinct de reproduction, le plus fort de tous, se manifeste partout autour de nous. Le printemps Montréalais ne laisse aucun doute sur ce qui anime tous et chacun(e). La bataille des parents infertiles pour me faire payer l'assouvissement de leur instinct primaire en est un autre exemple : tu n'es rien si tu ne laisse pas une progéniture, même dans une ère où nous sommes menacés par la surpopulation, et ou tant d'enfants n'ont, soit pas de famille, soit des familles de merde. Mais non :"C'est un clone qu'il te faut, pour être un ou une vraie, alors mets le paquet! Et exige de la communauté qu'elle paie pour.".

Le phénomène est encore plus flagrant lorsqu'il y a beaucoup d'argent sur le dance-floor. Les bars les plus branchés ressemblent souvent à un documentaire de National geographic. Les paons agitent la queue, la Master Card Platine et le trousseau de clefs BMW. Quant aux dames, le plus court, le moins possible de tissu, et des fragrances ajoutant aux phéromones. Alcoolisez le tout et vous obtenez rien de moins qu'un parfait retour au naturel animal.

Les femmes veulent les hommes à leur pieds et les hommes veulent les femmes à quatre pattes. Simple, mais ô combien vrai. On aura beau asperger ça d'eau de rose, de droits humains et de 8 mars, à part peut-être ceux qui pratiquent la Kundalini Yoga, le modèle étalon des rapports hommes-femmes nous colle au cul. Les attitude stéréotypées sont aussi les mêmes.

Nous sommes tous des Julie Couillard et des Maxime Bernier. Jusqu'à ce qu'on en prenne à tout le moins conscience et qu'on fasse avec, ou qu'on tente de maîtriser la pulsion primordiale. La nature tente d'imposer sa vision des rapports égalitaires, et comme le sexe est tabou, on s'attaque encore aux effets plutôt qu'à la cause.

En passant, non, je ne veux pas payer pour que les parents infertiles aient des enfants. J'ai de un, déjà assez de payer pour faire garder, soigner, éduquer ceux des parents fertiles qui s'en occupent à peine tant ils travaillent pour rembourser la banque. De deux, constaté qu'il y a de par le monde beaucoup d'enfants sans parents pour lesquels on devrait faciliter l'adoption. Trois, la démographie est selon moi le mal du prochain siècle et je rêve à des États Généraux sur les enfants qu'on fait et ce qu'on fait aux enfants. Même si on réduisait notre consommation de moitié, si la population double en vingt ans, on arrive au même point. Je n'enlèverais pas leur "précieux" à personne pour rien au monde, mais qu'on arrête de vouloir me faire croire qu'il y a quoi que ce soit de réfléchi là dedans.

Et pour moi une femme est une femme sans avoir à accoucher. Je suis féministe, pas materniste.

Mais je sais, tabou, tabou.

Cet extrait, si je ne me trompe, commence aussi le documentaire conspirationniste "Zeitgeist". Mais il en est un autre que je préfère. Avec sous-titres en Français. Ça résume ma pensée sur le citoyen-consommateur que je ne trouve pas SI victime que ça.

J'ai eu cette conversation, pas plus tard qu'hier, à savoir si le "système" est la volonté du peuple, de ses dirigeants, ou des deux.

Car la boîte à penser s'allume et s'éteint d'une simple pression du doigt. Et la réalité se trouve partout autour de nous, pas dans une boîte.

This year's draft is being held here in Ottawa. Last month, Roy Mlakar, CEO of the Ottawa Senators, was on the Team 1200 radio station talking about the draft. The host asked how to get tickets. Mlakar said you just show up, you don't need tickets, because the event is free. The host repeated the question, Mlakar repeated the answer.

Then a co-worker told me last week there were no more tickets left for the first round of the event (and the only one really worth watching). So I e-mailed the Sens, and waited for an answer, and they finally got back to me after 5 days, telling me that I was out of luck.

Of course, what else should I expect from this organization?

Panthers’ Smith to Jarrett: ‘You’re here to play’
Panthers give GM Martin extension

Sur le matériau :

M.C.

« La poésie n’est aucunement du domaine du pur esprit. Les anges [../..] souffrent d’un handicap beaucoup plus sérieux, l’absence de matière.

La poésie n’est pas en l’air, elle se sculpte, et sa matière est la plus dure et la plus cassante qui soit : c’est la langue.»

H.R. (en parlant du poète et des mots)

«il les choque les uns contre les autres, comme des pierres dont on fait jaillir des étincelles »

Sur l’ouverture au(x) sens :

M.C.

« [../..] sens, cette onde qui s’élargit autour des mots, s’entrecroise avec d’autres, crée des houles ou même des courants qui vous emportent bien loin.

[../..] On cherche une rime et la rime est un son. Dix mots posent leur candidature : c'est le même son, mais ce sont dix sens. Dix ondes qui s'élargissent et que le poète observe. Elles s'entrecroisent avec les ondes précédentes.»

H.R.

« Le poète affectionne les mots ambigus, foisonnant de sens multiples, chargés de connotations accumulées au cours des âges.»

Sur l’acte et le risque poétique :

M.C.

« Il faut oser se laisser porter [../..] Parfois il ne se passe rien, la peau de la mer(*) redevient plate et le poète songe au suicide. Parfois, d'un croisement naît quelque chose, une vague, un frisson, un gulf stream. Il faut savoir reconnaître sa chance et là, pas de hasard, pas d’automatisme : le poète crée en choisissant. Il prend le mot au mot, le pose au bout de sa ligne en pointe de flèche et invente le vers qui sera la flèche.»

H.R.

« juxtaposant d’une façon inattendue des termes qui ne vont pas ensemble, il fait naître des images, des impressions, des émotions inconnues, une nouvelle expérience du monde.

[../..] Dans l'espace créé par le dépaysement, un éblouissement naît ou laisse percevoir un "sens" nouveau, irréductible aux mots qui l'ont produit. A l'inverse du discours scientifique, moins le poème a de signification - au sens traditionnel du terme, plus il a de chance de faire "sens".»

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(*) en référence du tableau "Dali à l'âge de six ans, quand il croyait être une jeune fille, en train de soulever la peau de l'eau pour voir un chien dormir à l'ombre de la mer."

ON lider, idol, wyznaczal trendy i kierunki.  
JA mloda, ambitna, nowa wzbudzalam zainteresowanie.
ON obiekt weschnien i bozyszcze kobiet.
JA byla modelka, odnoszaca sukcesy zawodowe kobieta.

Dzielilo nas 350 km. Dzielila nas bariera wieku. Dzielila nas kultura wychowania, sposob postrzegania swiata, dzielily nas poglady.
Dzielilo nas wiele a polaczyla wielka milosc...

Wspolna pasja, ktorej sie oddawalismy do zapomnienia, wspolne plany, ktore siegaly daleko, wspolne chwile, piekne chwile.
Wszystko jak w bajce: on moj ksiaze a ja jego "nieoszlifowany diament"...
ON mial byc moim krolem a ja jego brylantem.
Milosc, o jakiej moglam marzyc, o jakiej marzy kazda mloda kobieta, mezczyzna inteligenty, czuly, wrazliwy, opiekunczy, dojrzaly i zakochany w swojej "niuni"...

Az do pamietnego dnia...Dnia, w ktorym pojawila sie ONA.

Zadzownil telefon:
- niunia, nie moge przyjechac. Nie pytaj prosze. Kilka dni, nie moge, przykro mi. Potem Ci powiem, teraz nie moge, dramat...
W glosie placz...Placz doroslego, dojrzalego i silnego mezczyzny...Przerazilam sie, wiedzialam, ze stalo sie cos zlego...

Po kilku dniach spotkalismy sie.  Jak na ironie idac na spacer trafilismy na cmentarz...Wtedy tego nie rozumialam ale potem wiedzialam juz, ze Bog dal mi znak - ten cmentarz byl wymowny...

Szlismy przez las a moze to byl zaniedbany park z szeroka alejka. Bylo zimno ale ptaki spiewaly swoje piesni. Bylo zielono i slonecznie a jednoczesnie ponuro i szaro.
- Wrocila, przyjechala.
- Kto? Nic nie rozumiem. .
- Niunia, nie chcialem Ci mowic, to nie mialo sensu, wyjechala kilka lat temu, moja zona, zniknela, rozwod zalatwila tam, dostalem tylko papiery, nie mowilem - nie chcialem psuc naszego szczescia, przeszlosc nie ma znaczeni to przeciez Twoje slowa...
- Tak kochanie...przeszlosc nie ma znaczenia ale teraz wiem, ze tylko w pewnych granicach....mow dalej, slucham Ciebie... - W glowie mialam pustke. Nic nie rozumialam. Nic nie czulam.
- ONA jest chora, na smiertelna chorobe. Wrocila by sie pozegnac z rodzina i przyjaciolmi, na chwile, zaraz wraca spowrotem, przysiegam, niunia, nic nie wiedzialem...Prosze...Daj mi troche czasu...ONA zaraz wyjedzie i wszystko wroci do normy. Nasze plany sa nadal naszymi planami. Zamieszkamy w NASZYM domu, NASZE dziecko... To NASZE zycie...Prosze tylko o troche czasu...Kocham Cie...Jestes moim diamentem...
- Rozumiem. - Powiedzialam, choc nie rozumialam.

Ogarnela mnie tak ogrona pustka i rozpacz, ze nie bylam w stanie okreslic swoich mysli a co dopiero mowic. Nie docieralo do mnie jeszcze wtedy co sie tak naprawde stalo. Nie wiedzialam czy wsciekac sie, ze mnie oklamal? Nie oklamal, nie powiedzial prawdy ale to w koncu ja caly czas powtarzam: PRZESZLOSC NIE MA ZNACZENIA. Idziemy do przodu w zyciu, nie mozna sie ogladac w nieskonczonosc, nie mozna zyc przeszloscia... Nie docieralo do mnie co sie tak naprawde stalo...Choroba? Znalam lekarzy w okresowych badan w ciazy...Smiertelna choroba? Ktos umiera? Zona? To ja jestem jego zona...

Wrocilam do domu, do swojego domu oddalonego 350 km od piekla, ktore wkrotce mialo nastapic...

jest juz 4 rano...moje adoptowane dziecko juz wstalo  - spia w namiocie na ogrodzie - i slysze jak bawi sie z psem...ptaki spiewaja pieknie, slonce wyjrzalo zza horyznotnu, czuje pewna ulge, ze w koncu sie zdobylam na wyrzucenie z siebie tego...
Jutro napisze dalej...historie "zony mojego meza"...

Aster est née mortelle dans un monde où les êtres humains sont devenus immortels. Sa mère l’a ainsi choisi, ce que son père supporte de plus en plus mal…

Cinq ans après le premier tome, paraît enfin la deuxième étape de ce triptyque réflexif, philosophique, métaphysique sur ce qui fait la vie à l’ombre de la mort, sur ce qui donne sens à nos actes, sur ce qui, dans l’éphémère, construit une histoire.

Le dessin de Nicolas Nemiri permet au lecteur de glisser progressivement dans ce monde et surtout dans cette quête intérieure du temps et de soi-même, comme si la fluidité du dessin et la pâleur des couleurs se faisaient invitation à un voyage intime et profond.

A découvrir !

Je suis morte, T. 1 et 2 (S : Jean-David Morvan ; D : Nicolas Nemiri) éditée chez Glénat, collection « La Loge noire », septembre 2003 et janvier 2008

Je dois d'abord remercier Madame Julie Couillard, qui, même si je ne parle pas directement d'elle dans mon billet portant son nom, m'a apporté un lectorat abondant.

Cependant, dans le dit texte, ainsi que dans le billet suivant, je m'en prends à certains porte-parole désignés de la "communauté noire". De façon assez virulente, j'en conviens.

Mais bon, pour en revenir à la responsabilité, sur ce que j'ai écrit, je suis tout à fait capable de répondre. Je sais que c'était peut-être blessant, mais comme disent les Kongo :

le dirigeant de la communauté est une tête de chien; tout le monde tape dessus.

Ce qui veut dire qu'un vrai leader doit s'attendre à recevoir la critique.

Et celui-ci :

Une seule bouche n'est qu'une calebasse vide. (La calebasse étant un fruit qui, séché, peut servir d'instrument comme les maracas)

La pensée de la communauté ne peut être dictée que par une seule voix.

Ça convient tout à fait à ce que je veux dire.

Mon intention était avant tout de mettre un baûme sur les plaies que nos dignes "représentants-de-la-communauté" s'acharnent à vouloir désinfecter au napalm. On va pas sortir de la grand-messe des accomodements raisonnables pour chercher le trouble avec un non-lieu.

Je persiste et signe. Victor Lévy Beaulieu  a mis le doigt dans le mille, et nos superhéros du "N" word ont fait une sortie qu'ils n'auraient pas dû faire.

C'est ça la politique. Mais ils ne parleront pas pour moi ou ceux qui partagent mon opinion, au delà des différences dans le niveau de bronzage.

Je dois le répéter, j'aime beaucoup Dany Laférierre et Luck Mervil. Je crois qu'ils contribuent énormément à faire avancer la reconnaissance des noirs du Québec. Je ne suis toutefois pas prêt à ce que leurs interventions soient faites au nom de toute une communauté. Je me demande même s'il existe "UNE" communauté noire. Je doute encore plus qu'on puisse la consulter en moins de 24 heures pour ensuite parler en son nom.

Voilà. Je peux aller me coucher.

Ps: Prompt rétablissement à Claude Béchard. Il fut une rencontre il y a de cela bien avant qu'il ne soit ministre et que je le combatte avec fougue, où je l'avais trouvé sympathique. Tout ça pour dire que j'ai eu envie pour ma 36è année (j'ai eu 35 ans il y a quelques jours) de l'orienter (l'année, pas Béchard) sous le signe du pardon. Et c'est en tombant sur l'article parlant de son hospitalisation que je me suis dit qu'il ferait un candidat parfait pour mon premier pardon de l'année. Et vlan. Une fois pardonné, je ne peux que lui souhaiter un prompt rétablissement, quoi qu'on en dira.

Si ça pouvait faire comme les châines de bonté...

Il est une partie de l'histoire des Haïtiens du Québec que ceux-ci semblent ignorer totalement. Mon père me l'a racontée. Lorsque les Haïtiens ont voulu fuir massivement leur pays dans les années 70, le Canada avait établi un quota très bas de réfugiés politiques provenant d'Haïti. Personne ne voulait d'eux ici.

La communauté Zaïroise (aujourd'hui de RDC) du Québec s'est mobilisée et a travaillé sans cesse Trudeau pour qu'il augmente le nombre de réfugiés Haïtiens pouvant être accueilli au Canada. Ils ont fait des pieds et des mains, ont joué du coude au sein du PLC et un peu partout pour que ça bouge. Et ils ont réussi. C'est ce que la légende raconte.

Pour les Zaïrois, les Haïtiens sont du même sang. C'est la famille. Ces frères et soeurs, cousins et cousines, dont les ancêtres avaient été arrachés à leur terre natale. Ils souffraient, on a trouvé moyen de leur offrir asile. Ce qui s'est passé par la suite, je ne le sais pas trop. Mais aujourd'hui, Africains et Haïtiens se respectent poliment, sans plus.

Comme je le disais dans mon avant-dernier billet, j'ai beaucoup d'affection pour les Haïtiens. La République Démocratique du Congo et les pays adjacents ont été violés et leurs ressortissants ont été éxilé et réduits à l'esclavage, surtout en Haïti. C'est la famille. Aujourd'hui, les Jean, Laférierre, Mervill, Barbot, Dubourg et autres, semblent s'être résignés à conserver le nom du maître de leurs aïeuls esclaves et vouer une admiration sans borne à celui qui sort du lot pour être reconnu par ses anciens maîtres au sang bleu. VLB a raison, c'est le monde à l'envers.

Je rêve du jour où les Haïtiens renoueront avec leur famille et cesseront d'être séparés de leurs racines. Il n'existe à ma connaissance à ce jour aucune association visant la rencontre des descendants d'esclaves et noir-africains "de souche". C'est tout à fait absurde. Un peu comme si les Québécois en Floride ne s'adressaient jamais la parole.

image provenant du Journal de St-Michel (cliquez sur la photo pour voir l'article original)

Cette fois ci, c'est Emmanuel Dubourg qui pète les plombs, peut-être sur commande, le PLQ n'ayant que deux noirs de service. En fait, la politique provinciale n'en a que trois, zéro à l'ADQ (honorable, non?). Je m'excuse de ce que je viens de dire, mais au fin fond d'eux même, ils le savent. Ils sont condamnés à fermer les yeux sur leur monde et à accepter les miettes qu'on leur donnera, pourvu qu'ils soient disponibles lorsque quelqu'un prononce le mot nègre. Mais Dubourg a pété les plombs pour rien, jouant une carte irritante pour les Québécois envers la communauté noire (puisqu'il nous représente), et il ne fait que perpétuer le refoulement collectif Québécois auquel nous nous astreignons quotidiennement, pour faire honneur à notre gentillesse incroyable.

Bon, je fais ici une parenthèse, car ci-haut, j'ai utilisé le nous en parlant des noirs, et nous en parlant des Québécois "de souche", disons. C'est pas facile, mais c'est ma réalité et je l'apprécie plus qu'elle ne me gène. Certains pourraient croire que je me promène d'un à l'autre selon mon intérêt (ce fut d'ailleurs inconsciemment le cas jusqu'à tout récemment, lorsque j'ai commencé à vraiment fusionner les deux), mais non, c'est une fusion des deux. Tout est en double. Je partage les joies et les peines de l'un comme de l'autre. Exercice périlleux, s'il en est, mais aussi palpitant.

J'en ai ras le ponpon des représentants de la communauté noire, (comme de nos représentants en général), qui jouent le jeu de l'indignation pour l'utilisation d'un langage coloré, certes, mais sans diffamation aucune, comme un joueur de soccer ou de hockey plonge après un léger accrochage pour obtenir une punition ou un carton jaune. Mais dans une situation où chaque écart de conduite, chaque mot prononcé avec colère, tourne le fer dans la plaie d'une communauté (les Québécois) qui n'est visiblement pas tout à fait à l'aise avec cette cohabitation, si on pète les plombs de la sorte contre un monument culturel qui n'avait pas de prétentions racistes, on n'aide pas sa cause.

Qu'ils changent de disque, qu'on cesse de crier au racisme surtout quand ce n'en est pas, et qu'on agisse pour faire progresser ceux qui portent plus souvent qu'autrement leur couleur comme un fardeau. J'en ai marre de voir des noirs de mon âge travailler dans des Burger King. J'en ai marre de voir des enseignants, comptables, médecins, et autres professionnels faire des douze heures par jour dans un taxi. C'est là dessus que je voudrais les voir s'indigner. Mais non, ça fait du bla bla bla, gentil gentil, youppi youppi tout va bien dans le meilleur des mondes, mais oups, il suffit que quelqu'un prononce le "N" word pour que l'alarme se déclenche dans leur cerveau et qu'ils crient au loup.

source

Non, merde, non. Il y a des limites à laisser parler des gens pour soi, et cette fois-ci, dans ce contexte-ci, les miennes ont été largement dépassées. Comme disent les anglais : I beg to differ. Michaëlle Jean n'a pas l'immunité face à la critique, qu'elle fusse noire ou mauve. On est pas roi-nègre pour rien. La définition de réprésentant d'une monarchie colonialiste ayant le sang des noirs partout sur le corps lui sied tout à fait. Michaëlle Jean est la femme de paille du gouvernement Fédéral.

Je ne sais pas ce que les autres noirs du Québec en pensent, mais moi c'est non. Dubourg et les autres ont pété les plombs pour rien une fois de trop. Ce sont eux qui devraient prendre un deux minutes pour avoir retardé le match.